Ajax avalait l'azur en aveugle. Peu de temps avant sa mort, il se détourna des graines. Observant le contour audacieux des lys et la traîne vacillante des grandes branches solitaires, il demanda à ce qu'on lui chante une berceuse. Il voulut aussi répondre une dernière fois au téléphone, mais ce jour -là personne n'appela. De toutes façons il n'avait plus de voix, plus de trilles stridentes de cris rugueux comme des écorces frottées au dos des anémones. Maman le prit dans ses mains et l'embrassa. il venait à peine d'avoir cinquante ans.